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Kapitel 42. Die atlantische Monatszeitschrift, Volumen 02, Nr., 10, der August 1858,

Und, das Hungern in der Fülle Von seltsamen Geschenken, erfleht sein gewöhnliches Essen, Das tägliche Brot unserer menschlichen Natur. Wir sind außer Männern: keine Götter sind wir Im Mittelhimmel, kalt und trostlos, zu sitzen, Jedes Einzelteil, auf seinem schmerzhaften Höhepunkt,, Dünne-verhüllt in Selbstselbstzufriedenheit! Verbessern Sie sein Los, dessen Axt geschwungen wird, In Wartburg Wäldern, oder dieses arme Mädchen Wer vom Ilm ihre Spindel wirbelt Und singt die Lieder, die Luther gesungen,, Als seines der, alt und kalt und eitel, Bei Weimar saß, ein Halbgott, Und verbeugte mit Jupiters kaiserlichem Nicken Sein votaries in und aus wieder! Schicht, Vanity, Ihre geflügelten Füße! Ambition hackt Ihre felsige Treppe! Wer beneidet ihn, wer von Luft ernährt, Die eisige Pracht seines Sitzes? Ich sehe Ihren Alpen über mir Schnitt Der dunkle, kalte sky,-und schwächt ab und einzeln Ich sehe ye, der sitzt, Stein auf Stein,, Mit menschlichen Sinnen stumpfte ab und schloß. Ich konnte Sie nicht erreichen, wenn ich würde,, Noch sitzen Sie unter Ihren wolkigen Formen; Und, übrig die Fabel der Weintrauben Und Fox, ich würde nicht, wenn ich könnte. Bleiben Sie zu Ihren hohen Sockeln! Je sichrere Prärie unter mir wählt,: Wer nie können Gewinne selten verlieren, Wer klettert nie als selten Stürze. Lassen Sie den Schrei des Adlers wie Liebe Teilen Sie seine Heimat des Eises mit ihm: Für mich werden Sie, sanftere Notizen genügen,-- Das Tallied von Vogel und Strom, Das Pastorale blökt, das Brummen der Bienen, Der Dreschflegelschlag, der weit weg läutet,, Das Vieh-Niedrige bei schließen Sie sich von Tag, Die Stimme von Gott in Blatt und Brise! Leihen Sie dann Ihre Hand, meinen weisren Freund,, Und helfen Sie mir unten zum vales, (In Wahrheit muß ich nicht weit gehen,) Wo sich die Felder mit Blumen lieb erstrecken.