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Kapitel 80. O. Henry Gedenk-verleihen Sie, schätzen Sie Geschichten von 1919

Er warf seine Arme über sie, und Filz sie, die zu Fuß von Kopf schwankt. Aber er schwankte, auch. "Ich wußte den Weg!" er weinte. "Ich wußte es, Mother, wußte ich es! Ich kam herunter von der Heide und es gab das Willow Wood, und ich kannte den Nachhauseweg. Und als ich kam, Mutter, es war ähnlich die Bäume, die sich verbeugten, ihr Zweige in der Dunkelheit. Und als ich am Strand vorbeikam, Mutter, war es ähnlich eine Rolle der Trommeln-Niederlage für mich, und als ich zum Hügel kam, sah ich das Heckenstehen gegen den Himmel, und ich kam, und hier bin ich!" Sie drückte kein Wunder aus, fragte keine Frage. "Ja", war alles, was sie sagte, und es war, als ob sie von einem Baum sprach, der aus der Bewußtlosigkeit erwacht, sein Blatt, der Wind zu seiner Höhe, die Gezeiten zu seiner Flut. Er war weniger gespannt und triumphierend gewesen, daß er mehr dabei gefragt haben muß, eisige Mattigkeit, und beim Mantel der Zeremonie wickelte sie sich über sie dazu verstecken Sie einen Terror. Es war eigenartig, die Kühlenweltgewandtheit von ihr zu hören: "Dies ist