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Kapitel 93. O. Henry Gedenk-verleihen Sie, schätzen Sie Geschichten von 1919

Wie er sie haßte! Es ist neugierig, daß nicht sobald seine Leidenschaftsdrehung gemacht hat gegen seine vernichteten Väter; es war gegen die Frau, die borne hatte, er, das Baby, und log ihn, den Jungen, gegen sie an, und dagegen Mann, dieser Eindringling, der unten in einem Zimmer stirbt. Der Gedanke, der bereit gewesen war, aus Anblick darin zu schleichen, das hinter-Land seines Verstandes an dieser ersten Nacht kam jetzt wie ein rotes hinaus, das Verschlingen von Wolke. Wer war, das bemannt? Woran starb er, oder _supposed_, davon zu sterben? Was war er gewesen das Machen dieses Morgens in Eintrachtsstraße? Was machte er hier, ins Haus von den Männern, die nie alt gewachsen waren, und dem Jungen, der nie würde, wachsen Sie alt? Warum seine Mutter hier heruntergekommen war, wo er war, so eigenartig, so heimlich, so erschrak? Christopher hätte gern getötet der Mann. Er zitterte und leckte seine Lippen. Er hätte etwas verdammtes und abscheuliche dazu gern gemacht