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Kapitel 12. Kurze-Geschichten

_A Unheimlich Seltsamer Bed_, Wilkie Collins. _The Prisoners_, Guy de Maupassant. _Mr. Isaacs_, F. Marion Crawford. _Where-Liebe ist, Dort ist Gott Also_, Leo Tolstoi. DER HERBST DES HAUSES DES PFÖRTNERS [1] _By Edgar Allan Poe (1809-1849)_) Sohn coeur est un luth suspendu; Sitot qu'on le touche il resonne. --De Beranger. [2] Während den Ganzen von einem stumpfen, dunklen, und geräuschlose Tag im Herbst von das Jahr, als die Wolken am Himmelsgewölbe, mir, der gehabt werde, bedrückend niedrig hingen, kommt allein zu Pferde davon durch ein außerordentlich düsteres Gebiet Land; und bei Länge fand ich, als die Schatten vom Abend zeichneten, auf, innerhalb Ansicht über das melancholische Haus des Pförtners. Ich weiß nicht wie es war; aber, mit dem ersten Blick des Gebäudes, ein Sinn von unerträgliche Düsternis drang meinen Geist durch. Ich sage unerträglich; für das Gefühl war durch keines von diesem halb-vergnüglichen ungemildert, weil poetisch, Sentimentalität, mit der der Verstand normalerweise erhält, sogar das strengste natürliche Bilder vom wüsten oder schrecklichen. Ich sah darauf das Szene vor mir, auf dem bloßen Haus, und die einfache Landschaft Merkmale der Domäne, auf den trostlosen Mauern, auf den freien Augen-wie, Fenster--einige Rangriedgräser, und auf einiger weißer Badehose von verfiel Bäume, mit einer äußerst Depression von Seele, zu der ich mich vergleichen kann, nein irdische Sensation richtiger als zum nachdem-Traum von das Feiernder auf Opium, der bittere Fehler in jedes-Tag-Leben, das Häßliche, das Abfallen vom Schleier. Es gab eine eisige Kälte ein Untergehen, ein krank Werden, vom Herzen, eine unerlöste Öde des Gedankens der kein Anstacheln davon die Phantasie konnte in Null vom erhabenen foltern. Das, was war, es, ich pausierte zu denken, worin wurde es mich so deshalb entnervt das Betrachtung des Hauses des Pförtners? Es war ein Rätsel total unlöslich; noch ich konnte mit den schattigen Phantasien kämpfen, die auf mich drängten, als ich