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Kapitel 5. Die atlantische Monatszeitschrift, Volumen 12, Nr., 70, der August 1863,

aber es gibt keine erregende Luft von den Bergen, keinen knusperigen Brisen,, keine Lieder klingeln, die den welkin machen, kein Fluß, der das Stückchen kaut, nein Himmel-stechender Falke. Und wie für der "Faery Queene", wenn ich es, ich kann nie lesen, gestehen muß, weit ohne ein Gefühl des Erstickens vom Reichtum seiner Schönheiten. Es ist ein herrlich schönes Meer und ein broad,-mit zarten Winden, die vergessen werden, es, und alle kleinen Wellen sind Iris-hued; aber Sie sehnen sich für irgendeine tapfere Explosion das wird große Vertiefungen darin schöpfen, und schwankt aus den salzigen Perlen davon seine gehobenen Wasser, und fährt, Wildnis jagt von Spray unter das Geschrei Brachvogel. Kurzum, ich kann weit nie in Spenser lesen, ohne eine Ruhe zu nehmen, als wir Bauern lehnen sich auf unsere Spaten, wenn das Graben in salbungsvoller dicker Erde ist, das löst sich schwer auf. Und deshalb verlasse ich den matter,-in meinem Gedanken mit dem "Faery Queene", und