Various

Kapitel 91. Gedichte, die jedes Kind wissen sollte, das das, was Jedes Kind sollte,

Schulleser. Jungen und Mädchen mochten es dann, und sie mögen es jetzt. Dieses ist noch ein von den Gedichten, die nicht getragen wurden zu sterben. Bei Mitternacht, in seinem vorsichtigen Zelt,, Der Türke träumte von der Stunde Wenn Griechenland, ihr Knie in suppliance bog sich, Sollen Sie bei seiner Macht zittern: In Träumen, durch Zeltlager und Gericht, trug er Die Trophäen eines Eroberers; In Träumen sein Lied des Triumphes, das gehört wird,; Dann trug den Petschaftring seines Monarchen: Dann drückte den Thron dieses Monarchen, einen König,; Als Wildnis seine Gedanken, und homosexuell von Flügel, Als Eden's Gartenvogel. Bei Mitternacht, in den Waldschatten,, Bozzaris stellte seine Suliote-Band auf, Wahr als der Stahl ihrer erprobten Klingen, Helden in Herzen und Hand. Dort waren die Tausende des Persers gestanden, Dort hatte die frohe Erde ihr Blut getrunken An alten Plataea's Tag; Und atmete diese von Gespenstern heimgesuchte Luft jetzt dort ein Die Söhne von Vatertieren, die dort eroberten,, Mit Arm zu Streik und Seele, um zu wagen,, So schnell, so weit wie sie. Eine Stunde entschlief, der Türke erwachte; Dieser helle Traum war sein letztes; Er wachte auf, seinen Wachenschrei zu hören, "Zu Armen! sie kommen! der Grieche! der Grieche!" Er wachte auf, mitten in Flamme, und Rauch, zu sterben, Und schreien Sie, und Stöhnen und Säbelschlag, Und Todesschüsse, die dick und schnell fallen, Als Blitze der Gebirgswolke; Und hörte, mit Stimme als Trompete laut, Bozzaris jubelt seine Band zu: "Streik, bis der letzte bewaffnete Gegner abläuft,; Streik, für Ihre Altäre und Ihre Feuer,; Streik, für die grünen Gräber Ihrer Vatertiere,; Gott und Ihr einheimisches Land!" Sie, die, wie tapfere Männer, bekämpft werden, sehnen sich und gut; Sie beluden diesen Boden mit Mohammedaner, der erschlagen wird,,