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Kapitel 75. Herbst geht, Originale Stücke in Prosa und Strophe

gemacht flach in jede häßliche und verzerrte Form. Ihre schönen Farben sind faded,--Weiß veränderte sich zu Schwarzem, vergilben Sie, um Weiß, prächtig, zu beschmutzen zu Backsteinfarbe scharlachrot, purpurrot zu schlammig braun. Schlechte Sachen! Wer zeichnete Sie von Ihren einheimischen Wäldern und Ihren Bächen, Ihnen Fläche zu drücken, und trocknet Ihr Feuchtigkeit auf, und fügt Sie hilflos auf Ihre Rücken, solch, hinunter ein das Verspotten von Schatten von Ihrer ehemaligen Anmut und Ihrer Schönheit? Ah! traurig gestehe ich es! Es war I.. in meinen frühen Jahren ich durchsucht die Wälder und die Wiesen, paßte Steine an, watete Sümpfe durch, und untersucht jedes schattige Dickicht, mit mörderischer Absicht. Ich trug mein beim Hängen von Opfer-Heimat, und opferte sie mitleidslos dazu Wissenschaft. Mit meiner eigenen Hand drehte ich die Schraube, die alles ausdrückte, der war über ihnen schön und anmutig und delikat. Wie ich wearied selbst über dieser Blumenpresse! Wie ich besorgt über den steifen Stielen zuschaute, und machte schrumpelig leaves,-alles, was übrig war! Wie ich beharrlich mich veränderte, und trocknete die Dokumente, klemmte mir die Finger zwischen den schweren Ausschüssen ein, und blistered meine Hände in dieser hartnäckigen Schraube! Und wie freundlich ich haßte alles! Ich mochte den Spaß, die Blumen zu sammeln, der Triumph von die Finden von neuen Exemplaren und die Aufregung gefährlicher Klettereien; aber wie für die Ruhe war es Schinderei, durch die ich nur davon ging, ein strenges Pflichtgefühl. Jetzt, Dank zu den beschäftigten kleinen Fingern das über diesen Blättern gereicht habe ich gelegt für mich aufwärts ein Kapital des Vergnügens; denn jede Seite hat seine Geschichte, und jede verstümmelte Blume ist das Zentrum von einem schönen Bild. Hier sind das Lächerliche und das Mitleiderregende damit ausgezeichnet gemischt, daß ich dabei mit einem bedauernden Gefühl lache, mein