Various

Kapitel 75. Georgianische Poesie 1920-22

Wenn das dunkle Ende entsteht,, Und die zogen, erschrak, Geist muß Herbst lassen Die Amulette, die könnten, Setzen Sie sich mit Leben aber den traurigen Geräten nicht Todes durch. Dann, wie ein Kind von dem ein älteres Kind Mächte seine geernteten Schätze, Seine Perlen und Muscheln und Schnüre verdorrter Blumen, Zeichen letzter Vergnügen, Die Seele muß weinend und wild in Augen verlieren Jene Drucke von verschwand Stunden. DAS SONG VON FRAU Nicht mehr auf meiner Busenruhe Sie, Zu oft haben meine Hände Sie gestreichelt, Meine Lippen Sie knowest gut, zu gut; Lehnen Sie sich zu meinem Herzen kein mehr Ihr Ohr Die lebende Wahrheit meines Geistes, um zu hören, --Es hat nicht mehr zu erzählen. In welcher dunklen Nacht, in welcher seltsamen Nacht,, Dem Faß verbrannt das Licht der Kerze So erleuchtet unser Zimmer so lang? Ich weiß nicht, glaubte ich, daß ich wußte, Wie Liebe sowohl lieb, als auch wahr sein konnte,: Ich dachte es auch stark. Wo ist die Flamme fortgegangen? Wo, Inmitten der leeren Verschwendung der Luft, Ist das der dwelt mit uns? War es eine Phantasie? Wir machten Nur eine Show um toter Liebe willen, Es, der ist so kläglich? Nicht mehr gegen meine Busenpresse Sie, Streben Sie nicht mehr, daß meine Hände Sie streicheln,, Verlassen Sie Sie den traurigen Lippen so gut bekannter hast; Wenn Sie Ihr Ohr zu meinem Herzen lehnen,, Das Betrüben von Ihnen dort shalt hört nur Eitler murmuring einer leeren Muschel. DER WIND Blasen Sie schwerer, Wind und Antrieb Mein Blut von Händen und blickt zum Herzen zurück. Weinen Sie über Graten und sich verjüngenden coombs entlang, Tragen Sie, das Fliegen tüpfelt von den Wolken Über dem Gras, über dem weiche-gemaserten Pflug,, Schlag mit unsanfter Hand das rauhe Haar des Hügels Gegen seinen üblichen Satz. Greifen Sie in meine toten Hände nach den Zügeln und schieben Sie mich Aus meinem Sattel, blasen Sie mein arbeitendes Pony